Janela (In)discreta IV

Sinto o aroma das páginas. Não é doce, não é amargo. Não cheira a rosas nem a espinhos. Cheira a outros tempos. A outras pessoas. Cheira a outras mentalidades. Cheira ao tempo em que se lia [muito]. Cheira ao tempo em que apenas poucos tinham televisão, em que a maior parte das pessoas alumiava a sua vida através de candeeiros de petróleo ou talvez querosene. Sinto mais uma vez o odor que emana. Cheira a viagens feitas em comboios, antes de haver uma linha que atravessasse o país de ponta a ponta.
Parece que toma vida nas minhas mãos e me desafia, a mim, a uma viagem. Viro a capa, de um material semelhante ao papel, que parece revelar anos de uso [e abuso]. É amarela e não gosto de amarelo. Mas aquela é a cor daquela colecção inteira. Já não devem existir muitos daqueles.
Olho para o título escrito da contracapa com uma letra quase cheia de sans-serif. Por detrás de mim o staccato de Mozart refugia-me em outros tempos. À minha frente, um livro cuja idade tento descobrir. A Mulher de Branco, de Wilkie Collins. Já era a terceira edição. A vinte escudos. Eu comprei-a a cinquenta cêntimos numa daquelas feiras de velharias. Pouco abaixo vem a idade. Século XIX, é quanto basta dizer. Escrito em 1860, mas com uma escrita e um estilo modernos, sem se separar do clássico. Fico confusa, mas inicio a leitura.
Quando dou por mim já os pássaros cantam e já o sol ameaça despontar. E já o livro está a páginas do fim...

«... Decorria o último dia de Julho. O Verão, quente e prolongado, estava a aproximar-se do final e nós - os exaustos peregrinos das ruas de Londres - principiávamos a pensar nas nuvens sombrias, cobrindo as searas, e nas brisas do Outono, soprando sobre a costa.»

«A linda expressão dos belos olhos azuis, a suavidade da voz quando me interrogava sobre o emprego das cores prendiam-me mais do que a paisagem, os cambiantes de sombra e luz que se confundiam do ondular da erva e na areia da praia. A capacidade para apreciar as belezas naturais só é exercida quando a nossa mente se encontra despreocupada. Os actractivos da Natureza não interferem nos nossos interesses, nas emoções felizes ou amarguradas, nas nossas experiências pessoais de todas as horas. Tudo quanto nos faaz vibrar, tudo quanto o nosso coração apreende, tanto pode ser sentido no mais pobre como no mais belo panorama que na terra possamos encontrar. Tem isto, por certo, uma razão oculta, talvez a disparidade existente entre o destino do homem que é imortal e o da esfera terrena, votada à destruição.»

Não me sinto capaz de juízos de valor quanto a este livro. Queria apenas que não terminasse... por isso leio uma frase de cada vez, degustando cada palavra como se o tempo pudesse parar e todas as coisas que tenho para fazer pudessem ser adiadas indefinidamente.





"Happiness is a sad song..."