Outro sábado...

O [quase] melhor de tudo é falar com pessoas que nos passariam ao lado se não estivéssemos [ou fossemos estar] nesta profissão. Com 80 anos, Daniel Serrão tem o espírito de um jovem que ainda tem muito para descobrir. Não pusemos isso no nosso artigo, claro, nem o facto de ser uma pessoa extremamente afável e com uma cultura geral e conhecimentos de história que me deixou boquiaberta. Hoje saiu no JN, mas ontem já estava publicada no JPN a nossa extensa entrevista. O que ficou foi o sorriso e o piscar de olho lançado nas piadas e ironias da [sua] vida, a moldura com a prole, de entre eles o Manuel Serrão, o “gostei muito de ser embrião e se me tivessem deitado fora não estaria aqui a falar consigo”, o "Nenhuma dificuldade é superior à minha vontade e capacidade de a vencer”, os devaneios, o “narcisismo bacoco” dito com desprezo e o “nada justifica o endeusamento das pessoas”, as citações de Pessoa, o estarmos em sua casa.

["Eu sou contra transformar as actividades humanas em espectáculo. Hoje tudo tem que ser espectacular. Se não for espectacular não vale, não passa, não interessa. Acabando o espectáculo ficamos vazios."]

[tenho saudades da primavera e dos jardins e das conversas primaveris. gosto destas árvores que deitam os seus suspiros em borrões rosa que cobrem o chão como um tapete aromático. e gostei do almoço que se seguiu a esta fotografia.]

São dias longos, estes. Gostava de prolongar conversas e ensejos, mas ao mesmo tempo quero chegar a casa o mais rápido possível. Não percebo para onde vai o tempo. Não percebo porque temos de andar todos a correr, porque gosto da calma e de poder parar para olhar o céu, ou fazer pausas a torto e a direito. Porque quando aprendi química na escola tentava encontrar as moléculas na água, segurando o copo mesmo à frente dos olhos e franzindo o sobrolho e agora bebo água depressa, em garrafas de plástico que se vão espalhando pelo quarto, tenho uma garrafa de plástico cortada com uma flor que [felizmente] persiste à janela, com o botão virado para o sol e gosto de olhar para ela porque me faz lembrar quem ma deu e me lembra as rosas guardadas dentro de livros, tão ao género de Shakespeare. Quando as suas pétalas caírem vou guardá-las, talvez as embrulhe no lenço de cetim que me deste, para guardar o seu perfume na gaveta dos desejos.

Hoje soprei uma vela, porque a brisa nunca mais entrava. As árvores dançavam com o vento, mas o ar não entrava pela janela e a chama persistia num coto, como o instinto de sobrevivência que não abandona um ser vivo até ele suspirar pela última vez, e eu soprei de longe e ela não resistiu. Ao longe ouvia um piano, em fortíssimo e depois em staccato, como na banda sonora de um filme. Se fosse um drama tudo aconteceria comigo envergando um vestido, de lágrimas nos olhos e uma carta amachucada contra o peito. Mas não era, e eu apenas segurava a carta, como um relíquia ou uma antiguidade que se vai perdendo pelo contacto com o ar. Tive vontade de a atirar pela janela, mas guardei-a na caixa das cartas, apenas porque gosto da caligrafia.

Amanhã vou soprar outra vela, pelo meu irmão que faz anos e depois telefono-lhe e ouço a voz infantil de sempre a contar as peripécias do dia. Enquanto isso vou olhar pela janela, como sempre, e pensar que a noite desce demasiado depressa. Por agora vou esperar o telefonema para ir tomar uma bebida, para não deixar o sábado em branco. Ou em azul.

"Happiness is a sad song..."